***
Не жалую свои стихи.
Нет перца в них, нет страсти.
Года, как скакуны лихи,
Бубновой и пиковой масти
Неслись проворно по степи,
В глубокой сини пропадали.
Я, будто узник на цепи,
Глядел через решётку в дали,
Неволей связан по рукам.
Молясь высоким небесам
И думая: зачем все муки?
Не лучше ли пожить в разлуке
С высокой рифмой вдалеке,
И жить свободно налегке.
Но всё же, что же заставляет
Писать и забывать о сне,
Елей по сердцу разливает
Зимою, летом, по весне.
Что за источник бесконечный,
Что пьёт пиит чистосердечный.