За ветки зацепились облака.
Опять идут дожди в моём апреле.
К листу и ручке тянется рука,
И к чашке чая, цвета карамели.
Под гулкий шум рождаются слова.
Пишу их торопливо на бумаге.
А дождь всё льёт. И легче голова,
И замер мир, от мая в полушаге.
И грустно чуть. Но эта грусть легка.
Так пишутся стихи в моём апреле.
К листу и ручке тянется рука,
А дождь свои рисует акварели.