Зачем мы, ублажая чувство
Велеречивой суеты,
Чтим более цветы искусства,
Чем Богом данные цветы!
Да, нам скучны грибные грозы,
И терпкий запах василька,
И распустившиеся розы,
И тополиная мука...
Мы Образ чтим в литературе.
Он - идеал!
Почтив обман,
Мы забываем, что в натуре
Нам Богом первообраз дан!
Но разум хочет наслаждаться
Эффектной выдумкой - строкой.
"И вянут розовые платья
У танцовщицы молодой"...
* * *
Зачем играть в литературу?
Зачем житейские цвета
В цвет типографской краски бурой
"Телепортировать" и там
Подкрашивать беспечной рифмой?
Не лучше ли в соцветье роз
Понаблюдать за пчёлкой-нимфой?
И день под вечер «на погост"
Спокойно проводить,
Не смея
Тревожить умной суетой
Его значительность…
Жалею
Лишь об одном: я как изгой
В час расставанья с жизнью пряной,
Не записав седин урок,
Исчезну в вековую яму
Бесследно, даже пары строк
Грядущему не предоставив.
Неловко...
Сгинуть без следа
Так недостойно.
Мы не вправе
Молчать.
Пишите, господа!