Старый мир поверил песням,
Что звучат в его мозгу,
И ему всё интересней:
А куда года бегут?
Можно ли считаться старым,
Если юн душой ещё?
Жить, довольствуясь и малым?
Иль в отставку, как Хрущёв?
Не ответить на вопросы
Мира старого, увы,
Но, покуда есть в нём росы,
Дети, женщины, цветы
Будет он ещё кружиться
В такт хорошим песням тем.
Мы сумеем с ним ужиться
День за днём. Звенящих тем
Хватит всем, ещё с избытком,
И не хочешь - подпоёшь,
И в гармонии той зыбкой
Будет мир. И стихнет ложь.