А мне вчера приснилась Смерть,
Но только в образе нелепом.
Красивой, юной, с ней и сметь
Не мог быть ветреным поэтом.
Знакомой, близкой, дорогой.
Жизнь за которую мгновенно
Готов отдать, махнув рукой,
Без слов, без клятв, самозабвенно.
Я ревновал её к другим
И как не странно, даже дрался.
И видно тронутая сим,
Она шепнула,- зря старался,
Ведь я, поэт, тебя люблю...,
Потом смутившись, удивилась,-
Сама на жизнь благословлю,-
И словно девочка, смутилась.
А может мне приснилась жизнь?
Да просто так поиздевалась?
Усвой, ты Жизни не молись,
Понравься Смерти хоть бы малость.