В уютной тюрьме на склоне надежд,
В тёмном, прогнившем, радостном доме,
Живёт поэт, что до боли небрежен,
И все его чувства в прозрачной коме.
Налитые сталью слова, и стихи
Срываются с книг и бунтуют на полках.
Поэты живут лишь до зари,
Обитают в унылых ярких потёмках.
Волны бьются о скалы, взлетают,
Шумные воды уносят людей.
Белая пена морская, ты знаешь
Столько фактов о жизни, глупых идей.
Как камни люди срываются в воду,
Совсем как поэт тонет в пучине души.
Но подойдя к ментальному гробу,
Не умирает, а пишет стихи.