Будто бы из Божьего ведра
хлынул ливень водостокам в кружки ,
на просушку вешаны с утра,
ангельские мокнут постирушки -
перистые крылья облаков,
пенно-кучевые их хитоны -
в тучи обращаются и тонут,
растворяясь без обиняков...
Как досадно : ты не любишь дождь -
ни печаль его, ни счастье в мае,
через дождевик не пронимает
он тебя, стекая до подошв.
...Вот: идёт - такой Пигмалион -
и хитоны долу полетели!
каждая, кого ваяет он -
чуточку, но всё же - Галатея.