Мысли, чувства, как в тумане ёжик,
ищут что-то, смотрят в небеса.
Словом стать – нет ничего дороже,
обрести и плоть, и голоса.
Славная игра! Так поначалу.
Снежный ком стихов растет, блестит.
Братья по перу к тебе причалят.
Хор друзей негромко гомонит.
Всплески ожидаемых созвучий
в чьем-то сердце, следом и в глазах.
Заприметим и смешок летучий,
тяжела молчанья полоса.
Больше радости иль тихой боли?
Почему сжимается душа,
если робко посыпают солью,
строй словесный, что-то вороша.
Не игра то, вовсе не забава.
Звон печальный раненых сердец.
Всё – на суд людской (всегда ли правый?),
сердце собственное, наконец.
Может, молча в сторону уйти,
с красным словом коль не по пути.
Но опять, как краткий летний дождь,
слов поток. Пролейся, потревожь!