Ветер шастает по долине,
Задирает подола пихтам.
Смерть –
Это зеленое на синем,
Та, что покрикивает тихо.
У двустволочки пули – дурры,
Лось не знает, что они остры.
У него с лосихой будут шуры-мкры,
А у охтничка – монашеский постриг.
Я смотрю на рога и на копыта,
На его на губошлепную морду.
Хорошо, что я сегодня – не убийца,
Пусть живет лось
Долго-долго.
Ветер сник, упал, забился под скалы.
Ягель желтенький сладок, как пряник.
Человеку очень малого надо –
Чтобы зверю подвернулся бы праздник.
Я сижу на скалах, как оглашенный:
Панорама долины – в прищуре:
Не долина,
А почти что мадонна.
Лось трубит,
А пули все –
Пули-дуры.