Писать стишки – такая благодать,
такой простор для мысли торопливой…
Но чтоб народ не требовал долива,
стишок, как пиво, надо отстоять.
Осядет пена – что же там на дне?
Смотри-ка – вон, запрятанная ловко,
тончайшая, ехидная издёвка,
там, в потаённо-тёмной глубине.
А ты, наивный, сразу примерять
кафтанчик новый. Не тебе кроилось.
Давай, иди отсюда, сделай милость,
не тормози стихов лихую рать.
И, может быть, когда-нибудь, потом,
но не сегодня и не завтра тоже,
стишок тебе подскажет и поможет,
расскажет и об этом, и о том.
Ну, а пока, читатель, не грусти,
читай всё-то, чего везде в избытке,
что шито криво-косо белой ниткой,
но названо великим словом – стих.
И ерунду, что я вот здесь пишу,
не принимай – обычная сноровка,
умение слова поставить ловко,
доверить своему карандашу
плести силки и рифмой украшать,
эпитетов немерено насыпать,
чередовать усмешки, слёзы, всхлипы,
короче – всё, чем тешится душа.
Назвать всё это, скажем – графомань,
красивое и звучное словечко.
Стихи мои – послушные овечки,
забава для усталого ума,
бредущие, неведомо, куда,
бредущие, неведомо, откуда.
Поэзия – такое, братцы, чудо.
А сбоку глянешь – вроде, ерунда.