Прощай, Москва, приют последних лет!
Тебя покину вскоре я , быть может.
Фортуна скажет мне, наверно: нет, (наверно - наверное)
И, кроме чёрта, вряд ли кто поможет.
Но бога нет, а, значит, нет чертей.
Пришла пора за все те прегрешенья,
Что совершил в бреду последних дней,
Ответить без рыданий и волненья.
Судьба моя извилиста, темна,
Порой простит, порой неблагосклонна;
Не знаю я, что скажет мне она
Теперь, когда фортуна непреклонна.
Ну что же... Я, не сЕтуя, молчу.
Я думаю, как быстротечны годы:
Чего хотел, того уж не хочу,
А что хочу, то вышло уж из моды.
Есть страх. И всё. Всего лишь только страх.
И если повезёт, то будет, знаю,
По-прежнему всё, даже в мелочах,
И страх пройдёт, и снова загуляю.
Мне так удобней, мне так проще жить,
И я пока что не хочу иначе.
Мне нЕ плевать, кем суждено мне быть,
Но сам я верю только лишь удаче.
Но тУчи пронеслись. Удачи нет.
Я спрашиваю: будет чтО со мною?
И слышится безжалостный ответ:
Ты сам играешь со своей судьбою.
© Сергей Фомин
Москва
1981г.