Бабушка старьё стирала
из своёго сундука
потихоньку причитала,
мол, не та уже рука.
Как развесила пожитки,
на верёвку во дворе,
сокрушалась: ,,Тянет жилки….
Вот и май, прошёл апрель.
Выцветшая гимнастёрка —
место ордена пятном....
Сколько лет! Но, всё дороже
и сукно, и полотно….
Хоть, в любое время года,
примеряй и снова в бой!
Шевелись братва-пехота!
Деда нет, а мне живой“….
Языком пространство лижет
пламя вечного огня.
Мы молчим, а небо слышит
и пытается понять,
как же вышло, что сегодня
расплодился терроризм
и барыги хороводят,
просто людям — мука жизнь?
Проявляют уваженье,
в тех местах, где память чтут….
В словесах уничиженья
дни старушечьи идут….