Может, сбудется

Может, сбудется лето мое, нарисованное
Кистями, повидавшими сотни холстов.
Маяки замигают, споет
Разрастающееся закатами слово.

Море. Родное. Печальное. Раствори
Тишину в волнах. А усталость
За бледным своим горизонтом..