По утрам оживает щебень,
накрывающий этажи,
и шумят в чьём-то личном небе
расшалившиеся стрижи...
Как же так -
я почти не чаю
петь восторженно для живых,
обволакиваясь печалью
в тучах медленных дрожжевых.
Чем могу я здесь быть полезен?
Голос мой неприлично тих
в рёве выпоротых поэзий,
в треске выпущенных шутих.
Но свершится оно однажды,
для чего я и есть пока:
меня выплеснут в чью-то жажду
тучи - певчие облака.