Жизнь, как сломанная раскладушка: в ней что-то заело.
И не ляжешь-не сложишь: поставишь поближе к стене.
Вроде выбросить...жалко...не скажешь ведь, что надоела,
Если кошка мырлычет, запрыгивая ко мне.
Отчего так случилось? Ведь я же не дура, пожалуй,
Я не пью, не курю и работаю без выходных...
Вот заело и всё тут...наверное, что-то нажала...
Только «БеЗ» и остались. Теперь я живу среди них:
Без резерва годов(юность-хищница сгинула в лету),
Без возможности жить на одни лишь стихи – кое-как.
За никчемное право всего лишь считаться поэтом
На прилавок судьбы одиночества гнутый пятак
Я швыряю не глядя, с небрежностью миллионера...
Что в кармане их чертова куча, не скроешь уже.
Жизнь, как сломанная раскладушка. И в этом всё дело.
В чьей-то спальне чужой. У стены. На втором этаже.