Мастерская вновь цветом полна,
В ней натурщицы свет - стрекозой,
Незнакомка на троне бледна,
Синью плещет лишь взгляд неземной.
Драпировка, из крыльев её,
И изгиб, что бросает в озноб,
Из лохмотьев цветастых - тряпьё
Поправляет у ног её сноб.
В ней строптивость и нега пантер,
Хищность - тут же готова к прыжку,
Да, её бы к шатрам, на пленэр,
И коня бы к её сапожку.
Плыл в глазах неразгаданный свет,
Разлетались эскизы на пол -
Стаей птиц, но гнездился запрет...
И художник уставший был зол.
Божья мысль тихой тайной плыла,
Может дело всё в горстке монет?
"Нет, картина уже создана -
Не скопируешь", - был лишь ответ.