Брожу по тропинкам берёзовой рощи,
Вздымая успенье её бахромы,
Что нитями веток в тумане полощет
Багрянца дрожанье и злата шумы.
Глубокое небо лиловой просвиркой,
Представ предо мною, торопит закат,
А вслед уже мгла полумесяца бирку,
Цепляет на тень, в ночь распахнутых врат.
Сребристо-задумчивым саваном морок,
Укутав берёзок звенящую медь,
На эхо, что мною крадётся, как ворог,
Набросив забвения зыбкую сеть.
И в этой сети, где нет воя и лая,
Упрятав себя в распашонки из снов,
Я снова, как прежде, мечтаю о мае,
Но только без приторной патоки слов.
А роща всю ночь сентябрю о вендетте
Шептали ветвями, да всё невпопад…
Как будто и не было бабьего лета,
Успел лишь уснуть, а уже листопад.