Как горчат от гриппа помыслы мои!
Я б, конечно, отпила Аи
золотистого, в бокале с черной розой, —
и строчила бы — к тебе немедленно — ритмическую прозу
с медной розою надменной, с кровью голубой,
и с геральдикой, и с горечью любой, —
или с кроткой лаской голубиной,
с виноградною листвой вокруг: «о, sorry!» и
«бамбино!» —
только где ж они, сподвижники мои?
И в каких чужих карманах их Аи?
И в каких веках мои воздушные — обрушены дворцы?
И в каких погибли лагерях — мои творцы?
7.01.02