Помню день, весна, восьмое мая,
Мне двенадцать, шестьдесят седьмой;
Легких облачков резвится стая,
Небосвод хрустально-голубой…
Мы с отцом копались в огороде,
Грядки ладили, ботву сухую жгли,
Тополя в весёлом хороводе
Взгляд прозрачной зеленью влекли.
Слаще много был любой конфеты
Аромат согревшейся земли,
И предчувствием огромности планеты
Крылья за спиной моей росли.
А отец, опершись на лопату,
Всё смотрел, как кружится весна,
С выдохом усталого солдата,
Он сказал вдруг: «Кончилась война…».
Я тогда не понял этой фразы,
Нет войны, всё мирно, всё цветет,
Школьные уроки вспомнил сразу:
Сорок пятым был победный год.
«Пап, скажи, давно уж ведь Победа,
Что заговорил ты о войне?» -
«Парень, помни, только от ПОБЕДЫ
Ты сегодня рад своей весне.
Сколько было горя, смерти, тягот,
Никому б и никогда не знать,
И, как заповедь святую, я вот
То хочу сейчас тебе сказать:
Этот праздник лучший есть и будет,
Сколь далеко б ни ушли года.
Ты, надеюсь, тоже не забудешь:
День Победы – главный, навсегда!»
Пролетело с той поры полвека,
И отца-фронтовика уж нет…
С пониманьем пожилого человека
Повторяю я его завет:
«Этот праздник лучший есть и будет,
Сколь далеко б ни ушли года».
Внукам говорю я: «Не забудьте:
День Победы – главный, навсегда!»
Май 2015 г.