Пока ещё Поэтом зваться рано,
Рассудит Время – сгину, иль взлечу.
Но пушкинская стреляная рана
Цветёт стигматом через не хочу.
И жжёт в груди, рождаясь новым словом,
Высокая таинственная боль.
И нет мне больше жребия другого,
И не хочу другого, хоть уволь.
Не ради званья, шаткого признанья
К Поэзии ногам склоняюсь я –
Для сокровенной сути пониманья
Счастливого творенья бытия.
Так пусть болит, оно того и стоит,
Рождение иначе не придёт.
Благословенья свыше удостоен
Приятный и легчайший этот гнёт.