Весенний ветер – острым комом в горле. Сложней дышать. Запутаны следы.
Молчание хранит огромный город, и взгляд его как на поминках, горек.
А это значит, время уходить.
Куда, зачем – оно не так и важно, а потому иди, сжигай свой Рим, когда гроза сорвала с мясом башню, иди и вой забытой всеми банши.
Ну, то есть пой, забыв про риф и ритм.
Блокнот в руках – потрёпанное знамя. Рюкзак и джинсы – выцветший доспех.
Иди туда... куда? Зачем? Не знаю. По классике – иди вперёд и вверх.
Под тонкой и ссутуленной осиной, по кругу мухоморов и опят, иди, иди, иди навстречу сини. Стоять на месте тут невыносимо.
Ты замер, и застыл – и нет тебя.
Так что беги, спасай в себе живое, что стонет, извивается, болит. По ниткам-тропкам через недострои, неси себя в рассвет, последний воин без правды и вассала, и земли.
По лесу, что рисует в чаще мифы, святыней эти мифы стережёт, иди до края карты или мира.
И после – ещё маленький шажок.