Я не люблю ворья во всех обличьях,
Крадущих, все что можно унести.
Я не могу спасти от кражи даже нищих,
сумевших, на еду копеек запасти.
Украсть любовь или стащить печенье,
Какая разница, ведь это от души
Кусок отломан... А восстановленье...
Бывает годы, жизнь, судьба должна пройти.
Есть люди-солнце: светят, греют, дарят.
Их трепет заполняет звуком сон.
А солнце без куска, лишь тьмой ударит...
И бездна под ногами словно стон..
Как встать
после стольких лет борьбы.
Как знать,
что сегодня ты
Мне дверь открыть
и показать мечты
Сумел
и закопал кресты...
Могилы боли, погосты хрипа
...Кровавых ран,
не спеша зашитых.
Реальность, запекшаяся на губах...
Но я не об этом.
Ты можешь быть- Ангел.
Ты можешь быть- Прах.
Но станешь поэтом.
Ты хрипом и стоном
Рвешь старый свой крах,
Кричишь о забытом,
Молчание ловишь...
Но крыльев взмах
И страсть упивается
ветром