Я не знаю ,куда он взбирался,
но ,кажется,к мысу,но,кажется ,к смыслу
сквозь зимнее чувство,сквозь ощущение шага,
но шага в минуте,и разницы нет
между копотью воска и нагаром контакта.
Минута,минута в молчании робче,дороже,
крепче,надёжнее свяжет взгляды на то,
чем питаются скромные души,
точнее ,чем лягут,чем вознесутся-
руками ли скомкают стужу и возгордятся,
иль,собственно ,массой бесплотной,но
кажется ,в этом нет смысла-просто,
выдумывая наименование чувству,
за ним следуешь ,и пляшешь над выдумкой-
"А смерти нету,мама,нету
нигде и ни в чём"-я так хочу,
и всё равно не увижу её после смерти.
Свою правоту,наготу пред оконною рамой
я несколько отделяю от той,что мне снится.
Я выдумал ,мама,бессмертье в любви,
иначе дарованной жизни,и срама смерти не вынес!
Да,славься во веки веков созерцательный облик,
да,не болей поносом,купайся в пшенице,
не езди в камазах,но птицей лети
к затмению лунному,ори и приходи
ко мне ночью без спроса,следуй за выдумкой,
так надо,соротивляйся в бесстрастии
с помощью скорой помощи реальности
и действительности жизни.
Я не ведаю-всё ли высохло,
в каких водах плескалась его мастерица,
сестрица простилищ,душился ли нерв,
но,кажется,он огаляясь приходит в упадок,
но,кажется,там,где он,кажется сладок
и гадок поднимается солнце и опускает
на головы власть заката и
пляшущее человечество,кажется,отражает
единство потребности общего-
"блестящую общность забвенья"-
Нету забвения,мама,нету сомнения
в столкновении одинаковых жизней-смерти нету,
мама,мама ты умираешь?Не может.