Выносят ёлки на позор,
на встречу всем ветрам,
в ночной немыслимый простор,
как на расправу ветер скор
и с ним вести напрасно спор,
как ёлкам жутко там!
Мне говорят: «ты пишешь вздор»,
а я печалюсь до сих пор,
в душе сомнений хлам,
ах, где же молодой задор? –
вот снова дует ветер с гор,
дрожу, как ёлка сам,
хочу уехать за бугор,
забыть про бред реклам…
Выносят ёлки на позор,
кем их подписан приговор,
беда подкралась, словно вор,
и на меня глядит в упор,
аж сердце пополам,
бог, что же делать нам?