Ты рисуешь матрёшкам глаза,
И глаза у матрёшек закрыты
От досады, а может, обиды,
Что не могут они рассказать
О ранимой и тонкой душе,
Что внутри их надёжно хранится.
Им тобой нарисованы лица —
Не похожи совсем на клише.
В каждом лике частица тебя,
Плавных жестов внимательной кисти,
Для матрёшек источника жизни
И застывшего в красках огня.
Будут после на полке стоять,
Вспоминать твои нежные пальцы
И хранить для случайных скитальцев
Твой красивый задумчивый взгляд.
3.5.2019