Она стихов писать не может...
Да и зачем,
Зачем ей это?!
И совесть
У нее не гложет,
Сонеты пишут ей поэты.
Прельщаясь ножками,
Глазами,
Они в восторге
От телес,
За ней готовы бегать сами,
Мужчин вокруг нее,
Ну лес!
Увы! Конец всегда печальный...
Одна,
Без деток и внучков,
Зачин положен изначально,
Мир - плод от розовых очков...
Весна 2019