Весна, весна, я вырваться хотел
Из города, где воздух был запружен
Сплетеньем и отталкиваньем тел
Из жизни той, которой я не нужен.
Из напряженья тысяч фраз и слез,
Лишь внешне покрывающих значенья,
Из выделений мыслей и желез,
Не помнящих труда предназначенья.
А жизнь…- самодостаточна вполне,
Рефлексией себя не утруждая.
Она точна как выстрел на войне,
Нежизненные формы исключая.
Она предельной прозой говорит,
А стих живет натруженностью чувства.
И если в ней пыл творчества горит,
То это ремесло, а не искусство.
Так ремесло – счастливая любовь
И только безответная – творенье,
Лишь из себя слагая вновь и вновь
Неповторимость каждого мгновенья.
Единожды рожденного на свет
И потому до вечности коснуться,
Желая. И оплакивая смерть,
Мечтающего в будущем проснуться.