“Бойтесь своих желаний,
они имеют обыкновение сбываться.”
М. Булгаков
…а между - космос… Слишком странно всё. Как мы оттуда, чёрт возьми, красивы…
Замкнулся цикл приливов и отливов. Быть может по течению несёт в какой-нибудь неведомый проток, где август вытекает из июля…
Остатки сил клубочком прикорнули в затерянном ухабе между слов, пока слова без нас ушли в рассвет. Их ритм озвучит мутная галёрка. В одной войне - ты битая шестёрка, зато в другой - ты козырной валет, а выборы расстелены ковром из шерсти неубитого медведя.
Но кто бы знал, о чём мы в мыслях бредим, а между - космос, наш уютный дом. Ничья надежда теплится опять. Ничья ли? Или будем притворяться? И что-то крепко вцепится в библяйцы, чтоб ненароком в краску не вогнать. Но что-то оставлялось на потом, когда ещё кодировали щами. Мы наши жизни ни за что прощаем, и просто так кому-то отдаём…