Я однажды проснулась от странного белого сна.
От пронзительно нежной и чистой его глубины.
Птица белая светлою дымкой летела сюда
В жёлтом облаке тающей в месяц луны.
Это чья-то душа прилетела ко мне из далёких миров.
Вдруг решив поселиться на сером уютном холсте.
Наблюдала за нами сквозь стекла умытых окон
Тень луны, притаившись на темной кирпичной стене.
Слезы градом лились, я немела, не ведая слов.
Но терпела. Лишь сердце рвалось в затяжной тишине.
Я спасала ее от тяжёлых и мрачных оков,
Лёгкой кистью рисуя изящный портрет на холсте.