Слегка не брит. Стоящий против ветра,
Герой-романтик полон тяжких дум:
«Нас измеряют в жалких сантиметрах,
Не находя во тьме светящий ум!
Им наплевать на горестную душу,
Они не ценят творческих начал…
Толпа людей походит так на стужу,
А личностей давно я не встречал».
Он одинок в борьбе своей печальной,
Слегка хромает правою ногой.
И черный плащ его изобличает
Из всей толпы: он лишний, он другой.
Он ищет правду, взглядов не стесняясь.
Он не идет широкою тропой –
И через горы жадно пробираясь,
Стремится к встрече с собственной судьбой.
Его любовь, конечно, не взаимна:
Однажды она крикнула: «Прощай!»
И скрылась за толпой под звуки гимна,
Так и не сняв с души его печаль.
Наедине оставшись с своим миром,
Он мир людской не хочет уж принять…
И за своим последовав кумиром,
Он будет одиноко умирать.
12.03.2018