И восточное утро, и образы хорошеют, —
В сарафане луны пляшут заморские феи,
Ищущие тепла и ласки, да посвежее…
Воскресный колокол пьяного брадобрея…
Тихо плывёт корабль, мечется словно проклятый,
Ему никогда не поспеть, не вернуться вовремя
И ты его провожаешь, взглядом, а как иначе-то, —
За ним не угнаться.., — уже тебе не маячит…
И фарфоровые бабочки-статуэтки на руках трясутся,
Им невдомёк глубока темнота водица.
Сколько ещё до весны… До весны напиться бы…
И умереть не родившись к сказочному присутствию
Этой пропасти чувств, — пламя оранжереет
И ты вместе с ним яростным ураганом…