7
Чернела вспаханность полей,
похожая на грампластинку.
Пригнало ветром паутинку
отлепетавших тополей.
Леса торжественно-черны,
и чуден цвет затона черный.
Природе мы подчинены –
и эта истина бесспорна!
От строгости и простоты
мы повзрослели не на шутку.
От зрелости минутной жутко,
как от конечной пустоты.
Качалась медленно земля,
пластинка поля что-то пела...
Как упоительно несмело
звучат осенние поля!
Душа безмолвием полна –
вся превратилась в слух и зренье.
И дарит позднее прозренье
немыслимая тишина.
24 года