Я мог бы про любовь стихи писать,
Про ту, что постоянно светит рядом
Звездою рыжей, будто бы лиса,
Но получается лишь брызгать ядом.
Ведь мог же написать о нас с тобой,
О тех, с кем так дружили, о прекрасном.
Но от стихов, как от дерьма весной
Несёт, увы, болезненным сарказмом.
Я мог, наверняка, писать про свет,
Про радугу и про природу летом.
Так много позитивных тем! Но нет...
Пишу картины только чёрным цветом.