Смотришь куда угодно, но не в глаза.
Ваш первый танец, твой нелюбимый вальс, чёрное платье, кружево тонких плеч. Что делать дальше? Как её уберечь, если ты сам не в силах себя спасти? Если слова не могут всего вместить, и невозможно выбраться из оков этих негромких и бесполезных слов?
Что ей сказать, если просит о ней прочесть?
Что ей сказать – «эти строки не о тебе»?
Смотришь куда угодно, но не в глаза, чтобы не встретить неравнодушный взгляд, прячешься в ночь и линию нежных губ, кажется, ты для них чуточку слишком груб. Что делать дальше? Как же её спасти, если ты сам не можешь себя простить? Просто куда угодно, но не в глаза, и обещаешь – это последний раз, кажешься колким, высушенным до дна, только ведь то не её, а твоя вина, ты бежишь от неё, не бросая её руки.
И глаза её так предательски далеки, как и чёрное платье, спущенное с плеча – но оно позволяет просто не отвечать. Милая, эти строки не о тебе.
И вдыхаешь рассвет, окунувший предметы в тень. Если только ты смог бы вправду писать о ней, мир бы сразу стал проще.
Проще и холодней.