Застрявший за гранью стеклянного мира,
Я сам не свой - я, словно Эльвира,
Что ходит гулять ночью тёмной в ад.
Так странно... Но этой новости рад.
Ее белоснежно-алые очи
Меня заставляют писать этот бред:
Эльвире, которой нравится осень,
Не нравится яркий и радостный свет.
Она безотрадна, но грустью прекрасна,
Её безупречный иступленный взгляд
Меня заставляет опять изумляться:
Она вновь берет знакомый мне лад.
Берет и играет до боли в руках
Безумную музыку жизни, и страх
Меня пробирает до самых костей...
Эльвира - смычок на скрипке смертей.
Так кто же такая Эльвира? Отвечу -
Она и ничто, но и всё в этом мире.
Но, встретив, замолвите, люди, словечко,
За мой голос правды в жизненном тире.
Сейчас я опять отправляюсь спать,
Ко сну конь несётся мой верный из тени,
И под нестройные звуки свирели,
Усну я, забыв про Эльвиру опять.