Звучала флейта на ветру:
Сперва хрипела и визжала,
Была она не ко двору,
И скоро мучиться устала;
Замёрз металл, озяб флейтист,
Не выгребал он, если честно,
Но взгляд его был дик и чист...
Не находя иного места -
Стоял я около него
И, утруждая уши, слушал.
Невелико пусть мастерство,
Но этот звук мне резал душу:
Как в подворотне женский крик,
Как грусть сирот, как боль ребёнка...
Хотел укрыться, но настиг
Меня он словно писк котёнка -
Ещё живущего в мешке,
Который бросили в болото...
И снова мыслей рой в башке,
Мои постылые заботы -
Забыты разом. На ветру -
Играл флейтист, я молча слушал;
Мы были с ним не ко двору,
За то друг-другу грели душу.
Озябли пальцы у него,
Сложил он флейту неуклюже...
Пускай... Подтянет мастерство -
Отсыпал я ему на ужин,
Авось не бросит, зазвучит...
И вы, коль встретите флейтиста,
Подайте, он благодарит.
Поддержим юного артиста!
Ведь те, кто Музу придают -
Ветшают, скоро увядая:
Как дом, в котором не живут
И скрипка, если не играют...
Дмитрий Белугин