Толстой писал о видах трёх
Любви священной и прекрасной,
Но есть еще один подтип -
Сорвущий маски с безобразных.
Он в воплощении людей
Предстанет ужасом и страхом,
Все, кто стоял хоть близко к ней,
Сгнивали в муках и заразе.
Тот род любви прост да банален,
Им не болеет старшее звено.
Любовь о том, как дама в темно-красном,
Должна любовь хранить под гнетом своего...
Он не её! чужой он! Все прозрели.
Никто не видит скупости слезы.
Прощаться надо с прошлым.
«Помогите!»- кричит уставший ангел-де-Пари.
Ей холодно от мысли, что любимый,
Который заставлял её любить,
Насиловал её со страшной силой,
Стараясь своё горе утолить.
В любви такой взаимности ни капли,
Она ни пахнет, ни цветет и даже не поет,
Она не сладко-приторная сказка.
Она сожрет, уколет, перешьет...как матерь!
Та мать, которая украдкой
Ласкала твои плечи и несла
Тебе пирог ночной и прянично-пресладкий,
Который съесть могла ты в счета два.
Вкушай победу, ты любовь- проклятье!
Других слов больше не найду,
Чтобы сказать насколько ненавижу
И этой болью, к сожалению, люблю.