В который раз я слышу на рассвете,
Как наполняется кувшин морской водою.
И в снах- то шторм, то море в белом цвете,
То волны восемь метров высотою.
Конец всему! Но, панике нет места.
Уже ль погибну я в морской пучине?
Ведь там, на мостике, у кресла-
Штурвал в руках любимого мужчины!
И пусть их было девять по Бофорту,
И скорость ветра сорок пять узлов,
И холодно там было, не комфортно,
Но, ты спасал! И спас нашу любовь.
Теперь всегда вдыхаю ранним утром
Пьянящий кофе у моей постели.
Тревожных дней тех, перламутром
Ты разукрасил их, чтоб улетели.