А за чертой мольберта первый вздох,
Протиснутый сквозь горлышко напасти.
Лицо надето. Лебединый пух,
На крыльях проступающего счастья.
Теперь куда? В палитру красок дня?
Иль в гуле тишины эфирной кануть?
За двойником? Руки касанье для...
Иль на холсте, за рамкой спрятать память?
Сошла... Дождь гвозди забивал под гром,
Мне попадал на тонкие ладони,
И, распиная, причащал холстом,
Вновь возвращая в мир потусторонний.