Сколько времени, Боже , не стынет
Под изломом седых бровей
Материнская скорбь о сыне,
О кровинке родной своей.
Сколько горя , беды мать испила
В те бессонные ночи тревог:
"Сын пропал"-так судьба известила
Средь распутья военных дорог.
Ветер скрипом калитки мнётся,
Зябким гостем в сенях дрожит...
Всё ей кажется: вот он вернётся,
На пороге став, скажет:-"Я жив"-.