Они стояли
и о чём-то очень грозно рассуждали.
Их лица красками серьёзности
были написаны,
но холст не залился
ни чернилами, ни горючими слезами.
Он остался для нас –
простых смотрящих –
навечно пустым.
Она вырывается,
в глаза ему смотреть не хочет,
а он за руку её держит
и всем своим видом говорит:
«Не уходи».
Она настойчиво делает шаг назад –
он её крепко держит;
начинает бежать –
останавливает на раз-два-три.
Но на последний её вопрос
взгляд его в пол устремляется,
и молчит наш главный герой
всего этого дурного спектакля.
Рука его отпускает её руку,
и вдаль от него
она с яростью тигрицы
убегает.
И лишь ветер её волосы
перебирает,
как когда, думается мне,
делал он.
Но он даже к ней
не разворачивается,
не бежит за ней,
что-то в этой нелепой погоне выкрикивая.
Он спокойно,
даже как-то безэмоционально,
уходит от перрона
к выходу
с вокзала.
Я долго ещё смотрела на то,
как она за стеклом вокзала
к электричке бежала,
чуть ли не спотыкаясь.
Ах как же жалко,
что так просто любимых девушек
на ветер одиночества
отправляют,
а потом сами думают,
откуда мы такими…
стервами рождаемся.
- 04.05.19