Две параллели – две человеческие правды.
Одна с другой не пересекались вовсе,
Ну разве что однажды –
На дуэли осенью:
Два пистолета залежалых,
Порох, пуля в стволе – ждали их.
Один с угла встал у реки,
В руках нёс кулаки.
Другой же нёс слово правды своей,
Что для первого ложь,
Ведь не с того угла встал,
Поди сейчас не разберёшь,
О чём пред судьями шёл разговор,
Присяжные встали и не уймёшь.
И стали обсуждать,
Вернувшись в прошлое,
Что же есть ложь, а что правда –
До самого вечера тайного галдёж.
Да вот только хочется встать и уйти мне…
Сквозь время в окне облака плавают.
Я тот самый присяжный
Во втором ряду – третий с пяти,
Что должен спасти,
А я от стыда падаю.
Хоть всё казалось простительным,
Но оказалось, тень в свет уйти желает,
Чтобы увидеть картину,
Где спор уже сошёл на нет,
Но страх быть не таким, как все,
И руку тянет пистолет:
Растекаются правда и ложь в стихах
Из тела павшего навзничь,
По траве, вверх, к небесам.
Дождь. Дрожь. Занавес.
Акт второй.
Его нет.