Я пишу тебе стих, но мой каждый стих ни о чем,
Я не буду писать и плакать на кроватях с голым плечом,
Я не буду таскаться по барам и искать себя до темноты,
Ты – убийца моих страданий, но убил то меня не ты.
Я пропаду на заправках, уезжая негласно из городов до утра.
До тех пор, пока мне не наскучит эта тупая, бессмысленная игра,
Я потеряюсь в хрущевках и коммуналках чужих и стремных домов,
Тусуясь и покупая всякую дрянь у барыг из их грязных рядов.
Я замучу с торчком, пока следователь не прикроет наш местный притон,
Прозябать в приличных слоях и обществе – это совсем не то.
Хорониться в гостиницах с мужиками и больших публичных домах,
Забывать о выданной чести и моральных людских правах.
Я пишу тебе стих, но мой каждый стих ни о чем,
Посмотри, что со мною случится,
если ты во мне
не при чем.