Как часто говорим, вздыхая,
Ложь на пути своём встречая,
Что правды не было и нет.
Уж так устроен белый свет:
В нём тьма - почти отрада,
Скрывает суть грядущих лет.
Возможно, так и надо...
Во тьме не видно, где же ложь:
Быть может - ложь есть правда?
Вот так всю жизнь любовь ты ждёшь,
А встретишь - сразу не поймёшь
И правду примешь ты за ложь.
Возможно, так и надо...
Меняли часто их местами.
А кто менял? - Мы сами.