1
сижу на краю ойкумены, а тут каким-то праздником
проносятся кони, ковыль на ветру шелестит, и играет музыка -
на меня разворачивается монголия очень разная,
монголика многоликая, стоглазая и стоустая вяжет узами.
я думаю, что всё это просто мне снится -
все ведь знают, что монголии бывают только внутренние...
струны звенят, золотые колеса вращаются, летят колесницы,
солнце сияет и лучи его ослепительно утренние.
а я так давно не видел солнца и забыл как оно выглядит,
и нужно учиться заново жить улыбаясь.
в полнеба уже развернулись флаги, хоругви и вымпелы.
я думаю, что все это просто снится
...и не просыпаюсь.
2
как спускалась с облака монголика многоликая,
кто её намечтал мне, какие ветра накликали,
рукавом махнула - небо взметнулось птицами,
и раскрылась даль стоглазо и многопиксельно.
как же она шла - по радуге многоярусной,
собирала дождь монистами из стекляруса,
даже в чашке кофе моей безрадостной
закружилось солнце так горячо и яростно.
как она летела, стокрыло круги выписывая,
на меня смотрела во все глаза всеми лицами.
и настало утро, такое, что и не спрашивай...
и хотело жить всё, вчера ещё умиравшее.
3
знаешь, а все стихи от боли.
радостные случайны.
не открывай никому монголий -
вдруг приручатся.
вот ты пройдешь, проведешь ладонью
по ковылям плакучим,
многие знания - боль бездонней.
замучит.
я по тебе уже скучаю,
а это плохо.
не открывай, не звени ключами -
могу оглохнуть.
стать в этом времени самым лишним,
забыть про утро,
не замечать ничего не слышать,
уйти во внутрь.
помнить лишь то, как в степи ковыльной,
урга ургою...
жизнь не простреленная навылет
была другою.
24-27.04. 2019