Я не знаю той давней войны,
Только я вижу сны,
Где огни и костры.
И – дымы…
Может, дед передал эту память
О растерзанной нашей земле,
И ту боль, что пылает и ранит,
И след крови на мятой траве?
Помню я про свинцовые блики
На суровой днепровской волне,
Как родные мерещились лики
На расписанной кровью заре.
Выйди ты на поляны российские,
Тихим вечером, где костры.
Ты увидишь: дымы плывут низкие,
Словно дня не прошло с той поры.