Думать мучительно: день без стихов горел,
Не догадавшись, что есть на планете где-то
Тихое сердце, в странной своей поре-
Гавани грёз, наполняющих парус ветром.
Ветрено. Сужено. Узкоколейно… Но,
Выход из всех ситуаций, где вход начальный,
Было бы море, что бьётся волной в окно,
Было б окно не квадратное, а – овальным.
Мне бы о море, о волнах – цепочкой слов,
Долог тот дождь в крестовине из многоточий.
Рыбы невинны – упрямее ста ослов.
День был погож, а сезон холодов окончен.
Да… всё не ново. Мутна у Куры вода.
Скрытый от нас тот предельный песочный таймер.
Все мы – другие, пока не пришла беда.
Лучше о море, вот так, как писал нам Байрон.