Слышал, как она прошелестела?
Танцем падших листьев на ветру.
И ушла в туманную дыру
подворотни, в ожиданьи тела.
Там к её нескромной позе туфель
торопливо шаркали ботинки,
и носами чёрными обнюхав
запылённый бархатный каблук,
шли за ней. Над ними пятна клёна
всё сливались в страстном поединке.
Выдвигал, как ящики, балконы
дом резной, похожий на сундук.
Ты в него ложился, как скиталец,
в лихорадке тлел, как листопад.
А её в порочный аромат
одевал "купец венецианский" –
будто ладан жгут, а розе душно.
Плодожорка спит в сливовой ране.
Виноград до косточек иссушен,
обескровлен ради алых вин.
Отдаёшь бегущее по жилам,
а она твой запах забирает.
Разве эта Смерть тебя любила?
Хочет всех, а ты такой – один.