Прохладно. Чёрные тучи
гонят ветром пургу.
Бывает, что просто случай
испортит всё, на бегу.
Развеет радость и грёзы
и думая, что живу,
Утру рукавом слёзы...
Нельзя утереть тоску!
Не живу. Просто - мимо,-
Знаю, что это всего лишь гнёт,
Жизнь и есть пантомима, -
Безмолвно, но в душу бьёт.
И режет острая бритва,
И выражая себя -
завяну,- душа разбита, -
теперь это не душа.
Надорванная бесконечность,
С ранами из тоски,
И ей не подарят вечность
И не залатают стежки.
Она разлагается просто,
Без целостная душа.
А небо роняет звёзды,
Мечту слегка вороша...