Уходит всё,
Уходят все...
По свежим травам,
Утренней росе,
По пыльным скалам,
Битому стеклу…
Кто – славя жизнь,
А кто-то – шлёт хулу…
Кто – громогласно,
Кто-то – тихой мышкой,
Которую не видно
И не слышно...
Здесь нет дорог,
Здесь каждый путь – един,
И все пути ведут
Прочь от вершин...
Вершины – в прошлом,
А в грядущем – глубина,
И мы не знаем,
Чем она полна...
Иль, может быть –
Она пуста, как сон,
Что вечно
В бесконечность
Погружён...
(март 2017)